Die Uhr zeigte bereits halb zehn. Der Regen draußen hatte etwas nachgelassen, doch die Kälte saß tief in den alten Knochen. Der Mann, den alle nur „Herr Albrecht“ nannten, wie die Angestellten später erfuhren, saß immer noch regungslos da. Sein blauer Koffer stand nun neben ihm, doch er hielt ihn weiterhin mit einer Hand fest, als wäre er das Letzte, was ihn mit der Welt verband.
Lucia Berger kam nun schon zum dritten Mal zu ihm. Sie brachte nicht nur Kaffee, sondern auch eine warme Decke aus dem Personalraum.
„Herr Albrecht, Sie können hier nicht ewig sitzen bleiben. Es ist schon spät. Soll ich jemanden anrufen?“
Der alte Mann schaute sie mit müden, aber freundlichen Augen an. Seine Stimme war nur noch ein Flüstern.
„Ich habe niemanden mehr anzurufen, mein Kind. Meine Tochter ist vor zwei Jahren gestorben. Meine Enkelin Sophie… sie schrieb mir letzte Woche. Sie wollte heute mit dem ersten Bus aus München kommen. Sie sagte, sie bringt endlich die alten Fotos mit… und dass sie bleiben möchte.“
Er zog wieder das zerknitterte Foto aus dem Umschlag. Darauf war ein etwa achtjähriges Mädchen mit Zöpfen zu sehen, das in die Kamera lachte. Sophie, vor zwanzig Jahren.
Lucia spürte einen Kloß im Hals. Sie setzte sich kurz neben ihn.
„Dann warten wir gemeinsam“, sagte sie leise.
Die Menschen strömten weiter durch den Bahnhof. Blicke streiften den alten Mann, manche mitleidig, manche gleichgültig. Doch er schaute nur zur Tür. Jedes Mal, wenn ein junges Mädchen hereinkam, leuchteten seine Augen kurz auf – und erloschen wieder.
Um elf Uhr dreißig war die Halle fast leer. Nur noch das leise Summen der Neonlichter und das Tropfen des Regens von der Dachrinne waren zu hören.
Da öffnete sich die automatische Tür ein letztes Mal.
Eine junge Frau Mitte zwanzig betrat zögernd die Halle. Sie trug einen roten Mantel, hatte lange braune Haare und suchte mit unsicheren Blicken den Raum ab. In der Hand hielt sie einen kleinen Rucksack und einen Strauß leicht zerdrückter gelber Rosen.
Ihre Augen trafen auf den alten Mann in der Ecke.
„Opa…?“
Die Stimme war leise, doch für Herrn Albrecht war sie wie ein Donnerschlag. Er erhob sich langsam, der Koffer fiel polternd zu Boden. Tränen liefen über sein faltiges Gesicht.
Sophie lief auf ihn zu und umarmte ihn so fest, als wollte sie all die verlorenen Jahre in einer einzigen Umarmung zurückholen.
„Es tut mir leid… ich hatte Angst. Nach dem Tod von Mama… ich bin weggelaufen. Aber ich habe jeden Tag an dich gedacht.“
Der alte Mann strich ihr zitternd über die Haare, genau wie früher.
„Du bist hier, meine Kleine. Das ist alles, was zählt.“
Lucia stand etwas abseits und wischte sich verstohlen eine Träne aus dem Augenwinkel. Sie lächelte, drehte sich leise um und ließ die beiden allein.
Draußen hörte der Regen auf. Ein schwacher Sonnenstrahl brach durch die Wolken und fiel durch die großen Fenster des Busbahnhofs direkt auf Großvater und Enkelin, die immer noch eng umschlungen dasaßen.
Herr Albrecht flüsterte: „Willkommen zu Hause, Sophie.“
Und zum ersten Mal seit vielen Jahren lächelte er nicht nur für ein paar Sekunden – er lächelte wirklich.
Ende.
