El lunes siguiente, la resaca del fin de semana aún mantenía a Mariana y Valeria durmiendo hasta el mediodía. Arturo, en cambio, se levantó a las seis de la mañana, se preparó un café negro y se sentó frente a su computadora portátil. No sentía rabia. La humillación pública había quemado cualquier rastro de ira, dejando en su lugar una claridad absoluta y glacial.
Abrió el portal de su banco. Con la precisión de un cirujano, comenzó a extirpar el parásito financiero en el que se había convertido su matrimonio.
Clic. Cancelación de la tarjeta de crédito adicional de Valeria. Clic. Cancelación de la tarjeta Platinum de Mariana. Clic. Suspensión del pago automático de la colegiatura de la universidad privada. Clic. Cancelación del plan de datos ilimitados, del seguro del auto europeo y de la membresía del gimnasio de lujo.
Luego, llamó a su abogado. Le dio dos instrucciones irrevocables: redactar la demanda de divorcio y enviar una notificación de desalojo al departamento de la Condesa, el cual estaba a nombre de Arturo, pero que Valeria ocupaba gratuitamente como su “espacio personal”. En cuanto a la casa donde vivía con Mariana, era propiedad de él desde mucho antes de casarse por bienes separados. Tendrían treinta días para empacar sus cosas de diseñador.
El castillo de naipes tardó exactamente cuarenta y ocho horas en derrumbarse.
El miércoles por la tarde, el teléfono de Arturo vibró. Era Mariana. Había llamado catorce veces seguidas. Finalmente, contestó con calma.
—¡Arturo! ¿Qué diablos le pasa a las tarjetas? —gritó su esposa, al borde de la histeria—. Valeria está llorando en la agencia porque le retuvieron el auto, y a mí me acaban de rebotar el pago en el club. ¡Haz algo con el banco!
Arturo escuchó el pánico en su voz. Sonrió levemente, mirando el paisaje desde la ventana de su oficina.
—Nada le pasa al banco, Mariana. Las tarjetas están canceladas.
—¿Qué? ¿Te volviste loco? ¡Restablécelas ahora mismo! Valeria está muerta de vergüenza frente a sus amigos.
—¿Vergüenza? —repitió Arturo, con una voz tan serena que heló la sangre de su esposa—. Tú me explicaste muy bien las reglas el sábado, frente a toda tu familia. No soy su padre. No puedo exigirle respeto.
—Arturo, por favor, no seas infantil. Fue una broma tonta, estaba tomada…
—No, Mariana. Fue una revelación y tenías toda la razón. Como no soy su padre, no tengo por qué pagar su departamento, su universidad, ni su estilo de vida. Y en cuanto a ti, me di cuenta de que no defiendes a un esposo, defiendes a un cajero automático. Bueno, el cajero automático acaba de ser desconectado permanentemente.
—¡No puedes hacernos esto! ¡Si nos quitas todo nos dejas literalmente en la calle! —chilló Mariana, perdiendo por completo la compostura.
—Mi abogado se pondrá en contacto contigo hoy mismo. Tienen un mes para desocupar mis propiedades. Que tengan una buena vida.
Arturo colgó y bloqueó ambos números.
EPÍLOGO
Tres meses después, la realidad las golpeó con la fuerza de un tren sin frenos. Sin el “cajero automático” que financiaba su estatus, Valeria tuvo que abandonar la universidad privada y mudarse con Mariana a un minúsculo departamento rentado en las afueras de la ciudad, pagado con el sueldo que Mariana apenas lograba ganar como recepcionista. El auto de lujo fue embargado, las “amigas” de Polanco dejaron de contestarles los mensajes, y el resto de la familia de Mariana se desentendió rápidamente cuando les pidieron dinero prestado.
Esa misma noche, en el restaurante más exclusivo de la ciudad, Arturo levantó una copa de vino tinto. Estaba solo, en paz, y su camisa blanca lucía impecable. Dio un sorbo lento, saboreando el dulce y silencioso sabor de su libertad.
